„Straciłam nasze dziecko. Potem straciłam samą siebie”.
Później pojawiały się lata listów o planach, których nigdy nie zrealizowała.
„Zadzwonię jutro”.
„Kupiłam bilet na pociąg”.
„Znalazłam numer twojego biura”.
I za każdym razem strach zwyciężał.
Minęło zbyt wiele czasu.
Na pewno mnie znienawidzi.
Na pewno żyję już innym życiem.
Czytanie kolejnych listów stawało się coraz trudniejsze.
Olivia wiedziała, gdzie mieszkam.
Wiedziała, kiedy zmieniłem pracę.
Wiedziała nawet, kiedy kończyły się moje związki — wspólni znajomi, zupełnie nieświadomie, przekazywali jej informacje.
Dwa razy przyjechała do mojego miasta.
Dwa razy podeszła niemal pod sam mój dom.
Dwa razy zawróciła i odeszła.
— Wiedziałaś o tym? — zapytałem Madison.
Skinęła głową.
— Próbowałam namówić ją, żeby do ciebie napisała.
— Ale pozwalałaś, żeby to trwało?
— Nie mogłam decydować za nią.
Przez następne dni Madison zabierała mnie w miejsca opisane w listach.
Do baru, w którym Olivia pewnego dnia wybrała połowę mojego numeru i odłożyła słuchawkę.
Na ławkę w parku, gdzie siedziała z moim numerem zapisanym na serwetce.
Do domu, przed którym pewnego dnia zobaczyła, jak wchodzę do środka z Samantą — kobietą, z którą spotykałem się przez osiem miesięcy.
Olivia uznała, że jestem szczęśliwy, i postanowiła się nie wtrącać.
— Nie wiedziała, że Samanta odeszła ode mnie, bo nie potrafiłem przestać o niej myśleć — powiedziałem.
Madison spuściła wzrok.
— Nie. Olivia nigdy się o tym nie dowiedziała.
Ostatnim przystankiem był nasz stary kampus.
Za obluzowaną cegłą przy szklarni znalazłem małe metalowe pudełko.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
