“Proszę, Estelle.”
Otworzyłem drzwi.
***
Hanna milczała podczas jazdy.
Potem zapytała: „Czy twoja mama kiedykolwiek o mnie pytała?”
Zacisnąłem dłonie na kierownicy.
“Proszę, Estelle.”
“Tak.”
“Skąd wiesz?”
„Przechowywała twoje karty, wiedziała, jaką kawę pijesz i pilnowała drzwi, kiedy wychodziłeś”.
“Czy ona cię kochała?”
„Oczywiście, że tak, Hanno. Ja też jestem jej dzieckiem.”
„I mogłaby cię kochać, udając, że jestem jej siostrzenicą?”
“Czy ona cię kochała?”
„Nie wiem, jak ona z tym żyła. Może jakaś jej część przepraszała cię za każdym razem, gdy mnie kochała”.
Hanna zacisnęła szczękę.
„To nie poprawia mi samopoczucia”.
“Nie powinno tak być.”
***
Mama zamarła, gdy Hanna weszła do kuchni.
Hanna położyła podarte zdjęcie na stole.
“Nie powinno tak być.”
“Powiedz mi, dlaczego mnie trzymasz.”
Mama chwyciła się blatu. „Nie wiem, od czego zacząć”.
„Zacznij od tego, dlaczego wszyscy nazywali cię moją ciocią.”
Mama przełknęła ślinę. „Miałam 18 lat, kiedy zaszłam w ciążę. Rodzina namawiała mnie do małżeństwa z Leonardem. Ciotka Macy pomogła mi go zostawić”.
“Dlaczego mnie nie zabrałeś?”
„Nie wiem, od czego zacząć”.
„Uważałam, że Miranda trzyma cię tylko do czasu, aż znajdę pracę i dom”.
„Ale wróciłeś.”
“Tak.”
“I odszedłeś beze mnie.”
Ręce mamy się trzęsły. „Mówili, że przeprowadzka będzie dla ciebie bolesna i że zasługujesz na lepsze życie. Pozwoliłam im wzbudzić we mnie zwątpienie”.
„Ale wróciłeś.”
Hanna przesunęła zdjęcie w jej stronę. „Odwiedziłaś mnie. Przyniosłaś prezenty. Słyszałaś, jak nazywałam Mamę Mirandy”.
“Tak.”
„Dlaczego mi wtedy nie powiedziałeś?”
„Każdy rok oczekiwania sprawiał, że kolejny był trudniejszy. Planowałem ci to powiedzieć na każde urodziny, ale zawsze traciłem odwagę”.
„To nie była ochrona”.
„Dlaczego mi wtedy nie powiedziałeś?”
“Ja wiem.”
Hanna wstała, ściskając zdjęcie. „Muszę wyjść”.
Mama zrobiła krok naprzód. „Proszę, nie podejmuj dziś ostatecznej decyzji. Nie wychodź stąd zdenerwowana. Proszę, kochanie.”
„Nie podejmuję ostatecznej decyzji. Proszę o przestrzeń”.
Spojrzała na mnie. „Możesz mnie zawieźć?”
Skinąłem głową.
“Muszę wyjść.”
***
Po odwiezieniu Hanny do domu, wróciłem i zobaczyłem tatę trzymającego nieotwartą kopertę.
„Gdzie to znalazłeś?” zapytałem.
Tata spojrzał w stronę schodów.
„Za maszyną do szycia”.
Poszedłem na górę i znalazłem pudełko na buty przewiązane wyblakłą wstążką.
W środku były listy do Hanny z wielu lat, w tym jeden na jej osiemnaste urodziny. Mama zakryła usta, kiedy niosłam je na dół.
„Gdzie to znalazłeś?”
„Pisałem co roku”.
„To dlaczego ukrywali się na górze?”
Tata sprawdził kopertę zaadresowaną do domu Mirandy. Nie miała znaczka pocztowego.
„Miranda powiedziała, że dała je Hannie” – wyszeptała mama.
Spojrzałem na nieotwartą klapkę.
“Ona nigdy tego nie zrobiła.”
„Pisałem co roku”.
Mama wpatrywała się w pudełko. „Miranda powiedziała mi, że jej je przeczytała”.
Zadzwoniłem do Mirandy.
Odebrała po drugim dzwonku.
„Znalazłem listy mamy”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
