Przekręciłem klamkę i otworzyłem drzwi.
W domu unosił się zapach kurzu, starego drewna i świeżej farby. Promienie słońca z tarasu odbijały się słabo od opakowanych w folię mebli.
Wtedy usłyszałem głosy dochodzące z tylnego pokoju.
„Nie rozumiesz, Melanie” – głos Lucasa był niski, gładki i niebezpiecznie spokojny – dokładnie taki sam, jakiego używał, próbując mnie zmanipulować. „Zrobiłem to dla nas. Dla naszego dziecka”.
„Skłamałeś!” – głos Melanie był szlochliwy i przerażony. „Powiedziałeś mi, że twoja żona jest szalona! Powiedziałeś mi, że nigdy nie znałeś mojej rodziny! Ale znalazłam zdjęcie, Lucas! Znalazłam pierścionek mojej matki w kieszeni twojego garnituru!”
„Twoja matka zostawiła to, kiedy nas porzuciła!” – warknął Lucas, tracąc na ułamek sekundy opanowanie. „Chciała wszystko zepsuć. Tak jak ojciec Anne próbował zepsuć mnie. Ale ja to naprawiłem. Zająłem się wszystkim”.
„Ona nas nie opuściła!” – krzyknęła Melanie. „Co jej zrobiłeś, Lucas? Co zrobiłeś mojej matce?!”.
Wszedłem do słabo oświetlonego gabinetu.
„On ją pochował” – powiedziałem wyraźnie.
Oboje odwrócili się gwałtownie.
Melanie była przywiązana do drewnianego krzesła, jej policzki były mokre od łez, a ręce miała związane za plecami.
A tam stał Lucas.
Miał na sobie lnianą koszulę, podwinięte rękawy i trzymał stos spalonych, zwęglonych papierów nad metalowym koszem na śmieci. Niebieska teczka leżała otwarta na biurku obok zapalniczki.
Przez trzy sekundy nikt się nie poruszył.
Szok na twarzy Lucasa był ogromny. Z jego skóry odpłynęła krew, a gładka, naturalna maska roztrzaskała się na tysiąc nieodwracalnych kawałków.
„Anne?” wyszeptał, cofając się o krok. „Jak… jak się tu znalazłaś?”
„Zurych jest piękny o tej porze roku, prawda?” zapytałem, robiąc krok naprzód.
Jego wzrok gorączkowo wędrował w stronę okna, potem do telefonu na biurku, a potem z powrotem na mnie. Mistrzowi manipulacji w końcu kończyły się ruchy.
„Anne, posłuchaj mnie” – zaczął, a jego głos opadł do tego znajomego, kojącego tonu. „Nie rozumiesz, co się dzieje. Melanie jest niestabilna. Ona…”
„Oszczędź sobie, Lucasie” – przerwałem, wyciągając rewolwer ojca z kieszeni płaszcza i celując prosto w jego pierś.
Melanie jęknęła. Lucas zamarł, powoli unosząc ramiona w powietrze.
„Myślałeś, że mój ojciec jest słaby, bo zawiódł go rozum” – powiedziałem, a mój głos przeciął pokój niczym brzytwa. „Myślałeś, że jestem słaba, bo cię kochałam. Zabrałeś mi spadek, próbowałeś ukraść mi życie i myślałeś, że możesz spalić prawdę w metalowym koszu na śmieci”.
„Anne, odłóż broń” – błagał, a kropla potu spływała mu po skroni. „Możemy o tym porozmawiać. Pieniądze – możesz je mieć w całości! Nie tknę ani centa. Po prostu odłóż.”
„Te pieniądze nigdy nie były twoje” – wyszeptałem. „Ja też nie”.
Wycie syren rozbrzmiewało w odległym pustynnym powietrzu, stając się coraz głośniejsze, mnożąc się i zbliżając ze wszystkich kierunków.
Miriam wykonała swoją pracę.
Oczy Lucasa rozszerzyły się w geście bezradnej paniki, gdy czerwone i niebieskie światła zaczęły migać na wysokich oknach pokoju.
„Zadzwoniłeś na policję?” – wyszeptał, a w jego głosie słychać było przerażenie.
„Nie” – uśmiechnąłem się najostrzejszym, najzimniejszym uśmiechem w życiu. „Zadzwoniłem do dawnego wydziału mojego ojca. Czekali dwadzieścia osiem lat, żeby dokończyć tę rozmowę”.
Rzucił się na biurko — nie miało dla mnie znaczenia, czy chciał po broń, czy po niebieski folder.
Nie musiałem strzelać.
Drzwi wejściowe otworzyły się z ogłuszającym hukiem.
„POLICJA! RĘCE W GÓRĘ!”
Uzbrojeni funkcjonariusze wbiegli do pokoju, rzucając Lucasa na podłogę, zanim zdążył krzyknąć. Twarz miał mocno przyciśniętą do zakurzonego parkietu, ręce wykręcone za plecy, a kajdanki zatrzasnęły się.
Powoli opuściłem broń, a oficer delikatnie wziął ją ode mnie.
Lucas odwrócił głowę i spojrzał na mnie z podłogi. Charyzmatyczny, nietykalny mężczyzna zniknął całkowicie. Na jego miejscu pozostał tylko mały, żałosny tchórz złapany we własną pułapkę.
„Anne…” wykrztusił, a łzy w końcu popłynęły mu z oczu. „Proszę…”
Nie odpowiedziałem mu.
Nie powiedziałem mu ani jednego dodatkowego słowa.
Podszedłem do Melanie, wyciągnąłem z torby mały scyzoryk i przeciąłem liny krępujące jej nadgarstki. Upadła na twarz, szlochając, trzymając się za brzuch i dziękując mi bez przerwy.
Delikatnie poklepałem ją po ramieniu, przekroczyłem zwęglone resztki niebieskiej teczki na podłodze i wyszedłem przez drzwi frontowe w chłodną pustynną noc.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
