Żadne z nas nie wiedziało, co powiedzieć.
W pewnej chwili wyszeptałam:
— A jeśli to były jedyne godziny, jakie kiedykolwiek mieliśmy z nim spędzić?
Mój mąż spojrzał na mnie zaczerwienionymi oczami.
— Nie mów tak.
Ale wiedziałam, że on też o tym myśli.
Minęły dwie godziny.
Potem trzy.
Raz wyszła pielęgniarka i powiedziała nam, że operacja nadal trwa.
— On żyje? — zapytałam.
— Tak.
To jedno słowo pozwoliło mi przetrwać kolejną godzinę.
W końcu, prawie pięć godzin po rozpoczęciu operacji, drzwi ponownie się otworzyły.
Wyszedł lekarz.
Wciąż miał na głowie czepek chirurgiczny.
Wyglądał na wyczerpanego.
Szukałam odpowiedzi na jego twarzy.
Powoli podszedł do nas.
Mój mąż wstał.
Ja nie mogłam.
Moje nogi przestały mnie słuchać.
Lekarz zdjął maskę.
— Operacja była niezwykle trudna — powiedział.
Ścisnęło mnie w żołądku.
— Był moment, kiedy jego serce stało się bardzo niestabilne.
Zakryłam usta dłonią.
Lekarz mówił dalej.
— Ale udało nam się naprawić wadę.
Wpatrywałam się w niego.
Nie byłam pewna, czy dobrze usłyszałam.
— Co?
— Przetrwał operację.
Z mojego męża wydobył się dźwięk gdzieś pomiędzy śmiechem a szlochem.
Zaczęłam płakać tak mocno, że nie byłam w stanie mówić.
Lekarz delikatnie uniósł jedną dłoń.
— Nadal jest bardzo słaby. Najbliższe dwadzieścia cztery do czterdziestu ośmiu godzin będą kluczowe. Ale w tej chwili…
Po raz pierwszy się uśmiechnął.
— …pani dziecko żyje.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
