Poślubiłam bezdomnego mężczyznę, któremu został miesiąc życia — ale list po jego śmierci zmienił wszystko

— Tak?

— Nazywam się Sarah.

Zawahałam się.

— Jestem żoną Larry’ego.

Jej ręce zatrzymały się nad klawiaturą.

— Larry’ego?

Kiwnęłam głową.

Odsunęła krzesło.

— Och, kochanie…

Zanim zrozumiałam, co się dzieje, obeszła ladę i mnie przytuliła.

Stałam nieruchomo w jej ramionach.

Kiedy się odsunęła, jej oczy były pełne łez.

— Kiedy umarł?

— Tydzień temu.

Na chwilę odwróciła wzrok.

— Wiedziałam, że był chory. Ale nie wiedziałam, że jest aż tak źle.

Spojrzałam na nią.

— Znała pani Larry’ego?

Margaret lekko zmarszczyła brwi.

— Oczywiście.

— Skąd?

Rozejrzała się po holu.

— Pracował tutaj.

Wpatrywałam się w nią.

— Tutaj?

— Dwadzieścia osiem lat.

Otworzyłam usta.

— To jak znalazł się bezdomny?

Jej twarz złagodniała.

— Po przejściu na emeryturę jego zdrowie zaczęło się pogarszać. Koszty leczenia pochłonęły wszystkie jego oszczędności. Potem stracił mieszkanie.

Pokręciła głową.

— Larry był zbyt dumny, żeby zwrócić się do któregokolwiek z nas o pomoc.

— Co tutaj robił?

— Zajmował się głównie aktami małżeństw.

Zdjęła okulary.

— Nigdy pani o tym nie powiedział?

— Nie.