„Powiedz córce, żeby przestała płakać – psuje Wielkanoc innym dzieciom” – krzyknęła moja siostra, kiedy jej bliźniaki pokryły sukienkę mojej 6-latki błotem. W moim własnym domu nikt nie przeprosił. Więc powiedziałam: „Wszyscy wyjdźcie”. Potem dałam tacie kopertę, która wprawiła w osłupienie cały pokój.

Tego popołudnia Vanessa przyjechała do mojego domu.

Zamiast zapukać normalnie, dzwoniła do drzwi kilkakrotnie, aż otworzyłem wewnętrzne drzwi, pozostawiając drzwi przeciwsztormowe zamknięte.

„Udostępniłeś zdjęcia moich dzieci”.

„W prywatnej rozmowie rodzinnej”.

„Sprawiłeś, że wydawali się okropni.”

„Kamera pokazała, co się stało.”

„Mają ich dopiero osiem.”

„Dokładnie. Są jeszcze na tyle młodzi, żeby się z tego czegoś nauczyć.”

Jej wyraz twarzy stał się napięty.

„Zawsze wierzyłeś, że jesteś lepszy ode mnie.”

I tak to się stało.

Nie chodzi o finansowanie. Nie chodzi o Wielkanoc. Nawet nie chodzi o jej bliźniaki.

Stara rywalizacja.

Vanessa spędziła większość naszego dzieciństwa, zamieniając zwykłe różnice w rywalizację. Kto zdobył lepsze oceny. Kto miał więcej przyjaciół. Kto pierwszy się ożenił. Kto pierwszy kupił dom.