Zaparkowała na ulicy za Meadow Lane, przeszła przez wjazd od strony drogi serwisowej i weszła w alejkę.
Był węższy, niż pamiętała. Siatkowe ogrodzenia po obu stronach, zarośnięte uschniętymi winoroślami i zagracone rzeczami, które ludzie przechowywali za domami, bo nie chcieli, żeby były widoczne z przodu. Stary grill. Piętrowe plastikowe pojemniki. Zepsuta dziecięca huśtawka, której nikt nie używał od lat.
Helen szła powoli, trzymając konewkę w ręku, wyglądając jak babcia, która zabłądziła w niewłaściwą alejkę.
Jej oczy poruszały się szybko.
Ogrodzenie Anderson było drewniane, miało 1,8 metra wysokości, a furtka nosiła ślady świeżych zadrapań wokół klamki. Przez listwy widziała boczne wejście do domu. Drzwi były zamknięte, ale od furtki w alejce do drzwi biegła błotnista ścieżka wydeptana w trawie.
Nie jest to droga od sporadycznego użytku.
Ścieżka od nocnego ruchu.
Szła dalej, aż dotarła do słupka ogrodzenia, przy którym stykały się posesje Andersonów i Duca. Tu kąt się otwierał. Widziała podwórko Andersonów, przez wąską lukę między domami, prosto na podwórko Callawayów. Garaż stał prosto w jej polu widzenia, z widocznym tylnym oknem i bocznymi drzwiami wychodzącymi na alejkę.
Helen odkleiła folię zabezpieczającą uchwyt kamery, mocno docisnęła go do słupka ogrodzeniowego na takiej wysokości, aby nie zasłaniała go martwa winorośl rosnąca na górnej szynie, po czym skierowała obiektyw w stronę garażu Callaway.
Nacisnęła przycisk zasilania. Maleńka zielona lampka zamigotała raz, a potem zgasła.
72 godziny.
To właśnie dała jej kamera. Trzy noce nagrań z kąta, którego inne kamery nie były w stanie uchwycić.
Po 8 minutach była już z powrotem w samochodzie.
„No i?” zapytał Walt.
„Zrobione” – powiedziała Helen.
Zdjęła rękawice ogrodnicze i zauważyła, że jej dłonie znów drżą. Nie z zimna. Nie ze starości. Ze świadomości, że właśnie umieściła kamerę monitorującą w alejce, z której korzystali ludzie, którzy nie chcieli być widziani.
„Zabierz mnie z powrotem do motelu” – powiedziała. „Muszę obejrzeć nagranie z wczorajszej nocy”.
Jechali w milczeniu. Walt o nic więcej nie pytał. A Helen była wdzięczna.
Musiała pomyśleć, bo coś ją dręczyło, odkąd przeszła tą alejką. Coś, co zauważyła, nie do końca rejestrując.
Błotnista ścieżka od bramy w alejce do bocznych drzwi Andersona.
Nie trafiło ono tylko do domu Andersonów.
Był drugi ślad, słabszy, ale widoczny, odchodzący od głównej ścieżki i przecinający lukę w ogrodzeniu w kierunku posiadłości Duca.
Trzy domy.
Nie dwa.
Helen jeszcze nie powiedziała tego na głos. Musiała mieć pewność.
Ale siedząc na miejscu pasażera i patrząc, jak sklep z oponami i kanapkarnia znów pojawiają się w jej polu widzenia, poczuła, że coś się w niej zmienia. Jakiś zimny spokój, który zagościł w jej kościach i nie chciał odejść.
Przez 31 lat mieszkała na ulicy, którą, jak jej się zdawało, znała. Machała do tych ludzi. Przyjmowała od nich zapiekanki, oddawała im pojemniki Tupperware i rozmawiała o pogodzie i wnukach. Ufała powierzchowności, bo powierzchowność zawsze wystarczała.
Teraz powierzchnia zaczęła pękać, a pod spodem znajdowało się coś, czego Helen Garza nigdy sobie nie wyobrażała.
Wróciwszy do motelu, przejrzała nagrania z poprzedniej nocy, nagrane ze wszystkich czterech kamer.
Dom Andersonów przyjął swojego zwyczajowego, nocnego gościa, tym razem ciemnego SUV-a. Dwie osoby. Cztery pudła zostały wyniesione.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
