Drzwi wejściowe z hukiem uderzyły w płytę gipsowo-kartonową, zostawiając świeży ślad, a ciężki odgłos designerskiej torby podróżnej uderzającej o moją drewnianą podłogę rozniósł się echem po całym domu. Mój dwudziestoczteroletni brat, Liam, nawet nie wytarł zabłoconych trampek, zanim rozniósł brud po dywanie w salonie, który kupiłam za premię miesiąc wcześniej. Rzucił klucze na kuchenną wyspę, uśmiechnął się złośliwie i oznajmił: „Zajmuję główną sypialnię!”, po czym pomaszerował korytarzem, jakby był właścicielem kredytu hipotecznego, aktu własności i polisy ubezpieczeniowej.
Zamarłem z niedowierzania.
To nie był jego dom.
To był mój czteropokojowy dom na przedmieściach Austin w Teksasie, kupiony całkowicie na moje nazwisko po pięciu latach wyczerpującej 80-godzinnej pracy tygodniowo w nowym przedsiębiorstwie technologicznym, podczas gdy on przenosił się z kanapy na kanapę.
Poszłam korytarzem, zablokowałam drzwi do sypialni i spojrzałam na niego.
„Zwariowałeś” – warknąłem, wskazując na skrzydło gościnne. „Możesz dzielić pokój gościnny z naszymi rodzicami albo się wynieść. To twoje jedyne dwie opcje”.
Zanim Liam zdążył odpowiedzieć, drzwi wejściowe otworzyły się ponownie i do środka weszli nasi rodzice, niosąc pół tuzina ogromnych walizek.
Moja matka spojrzała na nas, upuściła torbę i natychmiast rzuciła się w obronie Liama.
„Nie mów tak do brata!” – zbeształa mnie, a w jej głosie słychać było znajomą faworyzację, która charakteryzowała moje dzieciństwo. „Przejechał zaledwie sześć godzin, żeby tu być. Potrzebuje porządnego odpoczynku, łóżka king-size i łazienki, żeby się zrelaksować. Masz biuro, w którym możesz spać”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
