Pewnego wieczoru Nathan znalazł mnie siedzącą obok bujanego fotela.
„Działa, mamo?”
„Chodź i zobacz.”
Delikatnie kołysałem się w przód i w tył.
„Dziadek mówił, że tata kiedyś zniszczył stół, bo za bardzo skrócił jedną nogę” – powiedział Nathan.
Zaśmiałem się.
„Miesiącami jedliśmy obiad przy tym krzywym stole. Obiecywał, że go naprawi, a potem zaczął kolejny projekt”.
Nathan uśmiechnął się.
„To brzmi jak dziadek.”
„Brzmi dokładnie jak twój tata.”
Usiadł naprzeciwko mnie.
„Opowiedz mi o tym stole.”
Zacząłem opisywać nasze pierwsze mieszkanie, a wieczorem Michael próbował mnie zaimponować, sam coś budując.
W połowie mój głos się załamał.
Trzy lata wcześniej zmieniłbym temat.
Zamiast tego wziąłem Nathana za rękę.
„Wciąż za nim tęsknię, kochanie.”
„Ja też, mamo.”
Ścisnąłem jego palce i dokończyłem opowieść.
Po raz pierwszy od trzech lat wspominanie Michaela nie wydawało się czymś, co mój syn i ja musieliśmy robić sami.
