Plastikowy galon mleka stojący na ladzie już parował od porannego upału, ale to pięciodolarowa cena wydrukowana na żółtej nakrętce sprawiła, że Maria Teresa Morales potarła skroń.
Wygładziła trzy pogniecione dolary na kuchennym stole i zaczęła liczyć leżące obok nich ćwierćdolarówki.
„W tym tygodniu możemy pominąć jajka” – powiedziała Ana, sięgając po swoją płócienną torbę.
Maria Teresa siedziała na przewróconej czerwonej plastikowej skrzynce po mleku obok spiżarni, po raz kolejny sprawdzając torebkę. Plastikowa kratka skrzynki wbijała się w jej uda – znajoma sztywność, którą witała w ciężkie poranki.
„Mleko prawie się skończyło” – powiedziała Maria Teresa, powoli i rozważnie. „Potrzebujemy mleka dla maluchów”.
Ana się uśmiechnęła, a jej srebrny naszyjnik z krzyżem odbijał słabe, niebieskie światło z okiennego klimatyzatora.
„Pobiegnę do Quick-Stop, zanim autobusy z silnikiem Diesla zaczną blokować aleję” – powiedziała Ana.
„Zabierz ze sobą swego brata” – powiedziała Maria Teresa.
„Jorge jeszcze śpi, mamo, a słońce ledwo co wyszło zza płotu”. Ana pocałowała ją w policzek, jej skóra była ciepła i pachniała mydłem cytrynowym. „Wrócę za dziesięć minut”.
Powiedziała, że wyjdzie tylko za dziesięć minut.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
