— Kopuła nie odleciała, dzieci się nie zgubiły, żyję. Jak się masz?
„W porządku”. Spojrzał na matkę. „Powinnaś… iść do pokoju, dobrze? Musimy porozmawiać”.
Nina Pawłowna skinęła głową w milczeniu i wyszła, zamykając za sobą drzwi. Ludmiła patrzyła za nią i zwróciła się do męża.
„Rozmawiać” to znaczy, gdy jest was dwoje. Ale „rozmawiać” z wyrzuconą publicznością to już zapowiedź.
– Ludo, nie zaczynaj.
— Nawet nie zacząłem. Po prostu zdjąłem buty.
Dzwonek do drzwi zadzwonił tak radośnie i nieoczekiwanie, że oboje podskoczyli. Dina i jej mąż Slavik stali na progu, zaróżowieni od zimna, trzymając pudełko ciasta, a ich miny wyrażały nowinę jeszcze przed jej słowami.
„Będziemy tam za trzy minuty!” – oznajmiła Dina. „Slav, ty mi powiedz”.
„Czekamy” – powiedział poważnie Slavik. „To znaczy, ona czeka. A ja czekam obok niej”.
Ludmiła krzyknęła tak głośno, że szkło w kredensie zadrżało, i przytuliła przyjaciółkę.
— Dina! Dina-a-a! Przez dwanaście lat powtarzałaś mi, że dzieci są hałaśliwe! I co teraz?
„A teraz mówię, że hałas jest cudowny” – Dina zaśmiała się i otarła oczy. „Tylko nie płacz, bo ja też się rozpłaczę”.
Artem stał w drzwiach kuchni, uśmiechając się uprzejmie i bębniąc palcami po framudze. Pogratulował mu, uścisnął dłoń Sławika, nawet zażartował z ich imion. A potem spędził całą godzinę siedząc w kącie kanapy, wpatrując się w telefon, który leżał na jego kolanach i co chwila migał.
Dina i Slavik wyszli tuż po ósmej, zostawiając na stole niedojedzone ciasto z plamami po malinach. Ludmiła zebrała kubki, wyprostowała się i ruszyła w stronę korytarza.
— Zadzwonię do Niny Pawłownej i ukroję jej kawałek, ona uwielbia maliny.
„Stój.” Artem zablokował mu drogę. „Rozmowa.”
— Znowu? Jesteś dziś jak dzwonek do drzwi: jeden przycisk, jedno zdanie.
– Ludo, usiądź.
Usiadła. Potem, nie odrywając od niego wzroku, sięgnęła do półki, gdzie obok przypraw stała butelka kojących kropli, z których dwadzieścia Nina Pawłowna używała na noc.
„Dobra, mam już gotowe narzędzia” – powiedziała Ludmiła, stawiając butelkę na środku stołu. „Proszę bardzo. Tylko ostrzegam: jeśli zaczniesz mówić, jaki masz ciasnot, to mamy czterdzieści dwa metry kwadratowe, wszyscy tu są ciasni. Nawet lodówka mi współczuje”.
„Przestań się wygłupiać!” – podniósł głos. „Złożyłem pozew o rozwód”.
Cisza była bardzo krótka. Ludmiła nie westchnęła, nie rozpłakała się, nie zapytała ponownie. Sięgnęła po telefon, otworzyła aplikację, przewinęła w dół – i tam, w białym prostokącie, schludną czcionką, widniał wniosek. Data złożenia to wtorek. Trzy dni temu. Kiedy stała na sali gimnastycznej szkoły prowincjonalnej, pokazując trzecioklasistom pierścienie Saturna.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
