Przez ogromne okno głównej sypialni wyraźnie widziałem dwie sylwetki. Davida. I kobietę o długich, bujnych włosach. Stali blisko siebie, z uniesionymi rękami, trzymając coś, co bez wątpienia wyglądało jak kieliszki do szampana. Wznosili toast. Świętowali zdobycie mojego zamku, podczas gdy ja chowałem moją królową.
Nie krzyczałam. Nie waliłam pięściami w drzwi. Po prostu sięgnęłam do wewnętrznej kieszeni torebki zapinanej na suwak i wyjęłam grubą, matowoczarną kartę dostępu. Nie było na niej logo, tylko mikroprocesor i dwunastocyfrowy numer seryjny. Wyciągnęłam telefon i wykręciłam dedykowany numer, który omijał standardowy numer 911, zaszyfrowaną częstotliwość, która kierowała bezpośrednio do podziemnego bunkra oddalonego o trzy mile.
Już po pierwszym dzwonku odezwał się szorstki, niezwykle profesjonalny głos.
„Dowództwo Apex. Dyrektor Sarah, głęboko zasmucamy się twoją dzisiejszą stratą. Jakie są twoje rozkazy?”
Wpatrywałam się martwo w okno głównej sypialni, obserwując mężczyznę, który obiecał mnie kochać i chronić, stukającego kieliszkiem o kieliszek swojej pani. Mój głos, kiedy się odezwałam, był bronią wykutą w lodzie pamięci mojej matki.
„Wykonaj eksmisję protokołu” – wyszeptałem do słuchawki. „Kod czerwony. Pełna blokada zasobów”.
W apartamencie głównym dokładnie wiedziałam, jak to się dzieje. Spędziłam trzy lata studiując specyficzny rodzaj arogancji Davida. Prawdopodobnie opierał się o wyspę mojej toaletki z włoskiego marmuru, stukając szklanką o szklankę Jessiki.
Mówiłem ci, że jest słaba – wyobraziłem sobie, jak uśmiecha się krzywo, lustrując wzrokiem pokój o powierzchni trzech tysięcy stóp kwadratowych, do którego absolutnie nic nie wniósł. Pewnie pójdzie się popłakać w hotelu. Do jutra każę prawnikom wykreślić ją z kont operacyjnych.
Prawie słyszałam chichot Jessiki, przerzucającej przez ramię swoje ciężkie, sztuczne doczepy. Chcę odnowić ten pokój. Jej gust jest taki przygnębiający.
Rozkoszowali się upajającym ciepłem skradzionego królestwa. Fundamentalnie nie rozumieli architektury mojego bogactwa. David uważał, że podpis na akcie małżeństwa jest aktem własności. Wygodnie zamknął się na prawny labirynt Vance Family Trust – wielopokoleniowego monolitu finansowego, który był właścicielem spółki LLC, holdingu, aktu własności domu. Nie tylko wyszłam za mąż za Davida; pozwoliłam mu istnieć w moim ekosystemie. A teraz zmieniałam klimat.
Siedziałem z tyłu mojego limuzyny, zaparkowanej w miejscu, gdzie nie było mnie widać, za rzędem wysokich cyprysów, i oglądałem na bezpiecznym tablecie obraz z kamer osiedlowego monitoringu.
Trzy przecznice dalej, przy silnie ufortyfikowanym wejściu na osiedle, zniknęła uprzejma fasada bramy mieszkalnej. Masywna, wojskowa stalowa barykada gładko się zamknęła, odcinając całe osiedle od świata zewnętrznego. Zautomatyzowany system odrzucał wszystkich nadjeżdżających dostawców i gości. Teren był teraz zamknięty na głucho.
Przez kamery obserwowałem cztery czarne Cadillaki Escalade z mocno przyciemnianymi szybami i subtelnym, szarym logo Apex Guardian, które bezszelestnie toczyły się po wysadzanej palmami ulicy w zamaszystym, taktycznym szyku. Tuż za nimi podążała ciężka laweta z platformą, której silnik Diesla wydawał niski, groźny pomruk na tle wypielęgnowanej ciszy okolicy.
Wiedziałem, że w oddalonym o wiele mil centrum dowodzenia Apex palce technika przeskakiwały po mechanicznej klawiaturze.
Na moim tablecie status mojej sieci domowej migał w czasie rzeczywistym.
Profil celu: David Thorne.
Baza danych rozpoznawania twarzy: Usunięta.
Dostęp biometryczny: Cofnięty.
Transponder bramki: Wyłączony.
W ciągu kilku sekund rozległy system inteligentnego domu w rezydencji – którym David z dumą sterował za pomocą aplikacji na telefonie, traktując go jak swoją osobistą zabawkę – został odcięty. Wybrałem polecenie na ekranie.
W domu nagle ucichła nastrojowa muzyka house. Centralna klimatyzacja, cicho szumiąca, by utrzymać upał Los Angeles na dystans, wyłączyła się z cichym, mechanicznym westchnieniem. Elektrycznie sterowane rolety w głównej sypialni natychmiast się podniosły, wystawiając pomieszczenie na oślepiające popołudniowe słońce.
Przybliżyłem kamerę z okna sypialni. David zmarszczył brwi, odstawiając kieliszek szampana. Wyciągnął telefon z kieszeni, kciukiem energicznie stukając w ekran, a na jego twarzy malowała się lekka irytacja.
„Cholerne awarie inteligentnego domu” – bez wątpienia mamrotał pod nosem, przypisując zawalenie się swojego świata wadliwemu routerowi Wi-Fi.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
