Mam prawie 60 lat i jestem żoną mężczyzny młodszego ode mnie o 30 lat. Przez sześć lat nazywał mnie „moją małą żoneczką” i co noc przynosił mi wodę — aż pewnej nocy potajemnie poszłam za nim do kuchni i zobaczyłam, co dodawał do mojej szklanki…

Jego wyraz twarzy zmienił się tak szybko, że większość ludzi pewnie by tego nie zauważyła.

Ale ja zauważyłam.

Strach.

Potem irytację.

„Dlaczego?”

„Po prostu nie jestem senna.”

Znów się uśmiechnął.

„Rumianek jest dla ciebie dobry.”

„Powiedziałam: nie.”

Po raz pierwszy od sześciu lat Ethan nie nazwał mnie „moją małą żoneczką”.

Po prostu się na mnie patrzył.

Tej nocy zamknęłam drzwi sypialni na klucz.

Następnego ranka zadzwoniła Rebecca.

„Znalazłam Vanessę.”

Serce przyspieszyło.

„Kim ona jest?”

„Żoną Ethana.”

Roześmiałam się, bo to zdanie nie miało żadnego sensu.

„To ja jestem żoną Ethana.”

Głos Rebeki pozostał spokojny.

„Lillian, Ethan poślubił Vanessę dziewięć lat temu w Nevadzie. Nie ma żadnego zapisu o rozwodzie.”

Pokój jakby przechylił się na bok.

„Nie.”

„Przykro mi.”

„To znaczy…”