Mój mąż wrócił do Wietnamu dwa dni po naszym ślubie i nigdy nie wrócił – 56 lat później dotarły do ​​mnie kwiaty z notatką zaczynającą się od słów: „Kochanie, nie uwierzysz, dlaczego musiałam zniknąć”

Pięćdziesiąt sześć żółtych róż dotarło do mnie w rocznicę, którą spędziłam samotnie przez większość życia. Wśród nich ukryta była pogięta papierowa róża, stara i zwiędła. O mało jej nie wyrzuciłam. Wtedy zauważyłam coś na jej łodydze, co natychmiast przeniosło mnie do poranka, kiedy mój mąż odszedł w 1970 roku i już nie wrócił.

Dostawca już skierował się do swojego samochodu, gdy zawołałem za nim.

Przepraszam. Czy to na pewno dla mnie?

Prawie wyrzuciłem to na bok.

Sprawdził schowek.

“Mary?”

“Tak.”

„W takim razie są twoje.”

Spojrzałem na ogromny bukiet wypełniający obie moje ręce.