Powolne.
Zbyt ostrożne jak na normalny chód mojego męża.
Poszły po schodach i zatrzymały się przed sypialnią.
Przez maleńki otwór wentylacyjny zobaczyłam wchodzącą sylwetkę. To był Ricardo. Miał czapkę, ciemną kurtkę i rękawiczki. W jednej ręce trzymał małą latarkę. W drugiej coś, co wysuszyło mi gardło: strzykawkę.
Niósł też złożoną kartkę.
Podszedł do łóżka, dotknął prześcieradeł i zastygł nieruchomo, odkrywszy, że są puste.
—Laura… —wyszeptał.
Nigdy wcześniej nie słyszałam, żeby moje imię brzmiało w ten sposób.
Mój telefon zadrżał w dłoni. Nicolás przesłał mi zrzuty ekranu z historii wyszukiwań zsynchronizowanej z rodzinnym kontem.
“Jak sprawić, by śmierć z powodu leków wyglądała na przypadkową”.
“Ubezpieczenie na życie i śmierć w wypadku”.
“Objawy ciężkiej depresji”.
Poczułam mdłości.
Ricardo sprawdził łazienkę, otworzył garderobę i przesunął światłem latarki po szafie, która mnie ukrywała. Przez pięć sekund snop światła zatrzymał się tuż przed moją twarzą, oddzielony ode mnie kilkoma centymetrami drewna.
Potem odszedł.
Dwadzieścia minut później wrócił, by sprawdzić, czy ktoś się nie ruszył.
Nie wyszłam aż do świtu.
O siódmej Ricardo wrócił głównymi drzwiami w swoim szarym garniturze, niosąc torebkę z moimi ulubionymi rogalikami z piekarni w Mixcoac.
—Przepraszam, że nie dotarłem —powiedział z uśmiechem. —Spałem w pobliżu biura. Dlaczego tu nie ma światła?
Patrzyłam na niego, jakbym nic nie wiedziała.
—Przepaliły się bezpieczniki. Przestraszyłam się i na chwilę poszłam do sąsiadki.
Podszedł, żeby mnie przytulić.
Pachniał perfumami… i środkiem dezynfekującym.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
