O 2:17 rano pielęgniarka w szpitalu powiedziała mi, że kobieta, której unikałam przez sześć miesięcy, walczy o życie – i powtarza moje imię między oddechami M1

Kopnąłem go mocno.

Wsunął się pod metalowy wózek z zaopatrzeniem stojący dwa pokoje dalej.

Eksplozja rozerwała wózek na kawałki.

Upał i hałas pochłonęły korytarz. Uderzyłem o ziemię. Na chwilę wszystko zamieniło się w biały pył i dźwięczną ciszę.

Wtedy usłyszałem Sofię krzyczącą moje imię.

Podniosłem się.

Krew spływała mi po ramieniu. Policzek palił. Korytarz był polem bitwy, pełnym potłuczonego szkła, dymu i ciał.

Marco klęczał na jednym kolanie, krwawił z ramienia, ale żył.

Drzwi do pokoju Eleny wisiały krzywo, ale były nienaruszone.

Wpadłem do środka.

Była obudzona, z szeroko otwartymi z przerażenia oczami, próbowała się wyprostować pomimo rurek i bandaży.

„Nie ruszaj się” – powiedziałem bez tchu.

„Krwawisz.”

„Ty też.”

To ją prawie rozśmieszyło. Zamiast tego zaczęła płakać.

Dotknąłem jej twarzy zdrową ręką. To był pierwszy raz, kiedy sobie na to pozwoliłem.

„Nie pozwolę mu cię więcej dotknąć” – powiedziałem.

Jej oczy szukały moich. „Vincent?”

Spojrzałem w stronę zniszczonego korytarza.

„Vincent.”

Marco pojawił się w drzwiach. „Jeden z nich żyje”.

Ocalały napastnik miał najwyżej dwadzieścia trzy lata, przerażony wzrok i złamane ramię. Próbował być odważny, kiedy moi ludzie zaciągnęli go do magazynu, ale odwaga szybko go opuściła, gdy człowiek zrozumiał, że śmierć nie jest już najgorszym możliwym rozwiązaniem.

Stanęłam przed nim, podczas gdy Marco blokował drzwi.

„Kto cię przysłał?” – zapytałem.

Napluł mi krwią na buty.

Lekko się uśmiechnąłem.

Dziesięć minut później płakał.

„Vincent” – wyszeptał. „Vincent Morelli”.

Nawet gdy się tego spodziewałem, usłyszenie tej nazwy wywołało u mnie uczucie, jakbym dostał strzał w miejsce, którego żaden lekarz nie zdoła zszyć.

„Dlaczego Elena Carter?”

„Powiedział, że ma dowód”.

„Jaki dowód?”

“Nie wiem.”

Przyklęknąłem przed nim. „Zła odpowiedź”.

„Przysięgam” – szlochał. „Powiedział tylko, że pielęgniarka i dziewczyna muszą umrzeć”.

Zamarłem.

„Jaka dziewczyna?”

Jego wzrok powędrował w stronę Marca.

Złapałem go za szczękę. „Jaka dziewczyna?”

„Ta mała” – powiedział. „Ruda. Sofia Morelli”.

W magazynie było zimniej niż w jakiejkolwiek kostnicy.

Vincent nie wysłał ludzi tylko po Elenę.

Wysłał je dla mojej siostry.

Wstałem powoli.

Twarz Marca zbladła pod wpływem krwi.

„Dante” – powiedział cicho – „to nie wszystko”.

Podniósł telefon.