Kiedy opuszczałem szpital, wierzyłem, że najtrudniejszym wyzwaniem będzie ponowna nauka chodzenia. Nie miałem pojęcia, że ​​najgłębszy ból, który czekał mnie w domu, nie będzie miał nic wspólnego z moimi obrażeniami.

Sufit szpitala składał się z dokładnie czterdziestu siedmiu płytek.

Wiedziałam o tym, ponieważ liczyłam je trzy razy pomiędzy dawkami leków przeciwbólowych, czekając na wypis ze szpitala, który miał mnie wysłać do domu ze złamaną nogą, dwoma złamanymi żebrami i ścisłym zaleceniem pozostania w łóżku przez sześć tygodni.

Dwa dni wcześniej pijany kierowca zamienił mój wtorkowy powrót do pracy w powolny ruch, zderzając ze sobą kawałki szkła i poskręcanego metalu.

Miałem trzydzieści pięć lat, żyłem i, jak stwierdził chirurg, „miałem dużo szczęścia”.

Określenie „szczęściarz” wydawało się przesadzone w odniesieniu do osoby, która nie potrafi sięgnąć po własną szklankę z wodą.

Jednak przypomniałem sobie, że mam to, co najważniejsze.

Dawid.

Osiem lat małżeństwa.

Nasza piękna czteroletnia córka, Abbie.

Dom na przedmieściach z trzecią klatką schodową, która skrzypiała.

Wszystko było solidne.

Przynajmniej tak zawsze sobie mówiłem.

Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!