Pierwsza linijka na kartce mówiła, że mój ojciec zamordował moją matkę, a ja pomogłam mu ukryć ciało.
Krzyczałam tak głośno, że na korytarz wybiegły dwie pielęgniarki.
Ben złapał mnie, zanim moje kolana dotknęły wypolerowanej szpitalnej podłogi. Prześcieradło wyślizgnęło mi się z palców i opadło między nas, obracając się raz w powietrzu, zanim wylądowało twarzą do góry pod jarzeniówkami.
Przez jedną straszną sekundę wciąż widziałem te słowa.
Claire, jeśli to czytasz, mogę nie żyć. Tata zabił mamę, a ty, nieświadomie, dałaś mu idealne alibi.
„Nie” – wykrztusiłem.
Ben chwycił mnie za ramiona. Jego twarz była nieziemsko blada. Wyglądała na pozbawioną krwi, wyrzeźbioną z zimnego wosku.
„Claire, posłuchaj mnie.”
“NIE.”
“Proszę.”
Odepchnąłem go tak mocno, że uderzył plecami o ścianę.
Za podwójnymi drzwiami na końcu korytarza moja młodsza siostra walczyła o życie. Chirurdzy próbowali odebrać poród jej bliźniąt przedwcześnie, jednocześnie naprawiając uszkodzenia spowodowane odklejeniem łożyska. Niecałe dwadzieścia minut wcześniej Ben siedział obok mnie z łokciami na kolanach, szepcząc imię Rosie, jakby powtarzanie go mogło ją uratować.
Potem zaciągnął mnie na ten korytarz i powiedział, że prawda o ich małżeństwie jest „o wiele gorsza” niż cokolwiek, czego się obawiałam.
Wyobraziłem sobie chciwość.
Dziedzictwo.
Szkoda.
Nawet możliwość, że poślubił Rosie, ponieważ kiedyś mnie kochał i chciał pozostać blisko mnie.
Nie wyobrażałem sobie morderstwa.
Jedna z pielęgniarek schyliła się, żeby podnieść papier.
Ben złapał go pierwszy.
„To prywatna sprawa” – powiedział.
„Czy ona ma atak paniki?” zapytała pielęgniarka.
„Nic mi nie jest” – skłamałem.
„Nie wyglądasz dobrze.”
„Moja siostra jest na operacji”.
Wyraz twarzy pielęgniarki złagodniał. „Powinnaś usiąść”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
