Poślubiłam bezdomnego mężczyznę, któremu został miesiąc życia — ale list po jego śmierci zmienił wszystko

— Proszę spojrzeć.

W środku znajdował się stary wpis dotyczący małżeństwa.

Na górze widniały dwa nieznane mi nazwiska.

A na dole znajdował się znajomy podpis.

Larry.

Obok jego nazwiska było jedno słowo:

Świadek.

Margaret przewróciła stronę.

Kolejna para.

Larry.

Świadek.

Jeszcze jedna strona.

Inna para.

Inny rok.

Ten sam podpis.

Znowu.

Larry.

Świadek.

Spojrzałam na Margaret.

— Co to jest?

— Czasami pary przychodziły tutaj same, bez przyjaciół i rodziny — wyjaśniła. — Larry wstawał od swojego biurka i zostawał ich świadkiem.

Przewróciła kolejną stronę.

— Nie znosił myśli, że ktoś może wziąć ślub, nie mając obok siebie nikogo.

Przesunęłam palcem po jednym z jego starych podpisów.

Dziwnie było widzieć pismo Larry’ego zapisane dziesiątki lat przed naszym spotkaniem.

Ta sama wąska litera „L”.

Ta sama lekko krzywa litera „y”.

— Ile razy to robił?

Margaret wzruszyła ramionami.

— Pewnie setki.

Uśmiechnęła się.

— Żartował, że był na większej liczbie ślubów niż jakikolwiek inny pracownik sądu, ale nigdy nie miał własnej rocznicy, którą mógłby świętować.

Nie mogłam powstrzymać śmiechu.

Ale wtedy przyszło mi do głowy kolejne pytanie.

— Larry był kiedyś żonaty?

Margaret powoli zamknęła teczkę.