Późnym wieczorem zadzwonili do mnie z lotniska: moja owdowiała synowa czekała na mnie z dzieckiem — wtedy dowiedziałem się, co zrobiła moja siostra

— Kiedy ktoś mówi ci, że nie należysz już do tego domu, zaczynasz wątpić nawet w rzeczy, które wcześniej wydawały ci się oczywiste.

Nic nie odpowiedziałem.

Przed oczami miałem twarz Michaela.

Miał dwadzieścia osiem lat, kiedy przyprowadził Sarah, żeby przedstawić ją rodzinie.

Po kolacji zostaliśmy sami w kuchni.

— I jak ci się podoba? — zapytał.

Wzruszyłem ramionami.

— Za dużo się uśmiecha.

Roześmiał się.

— Bo jest szczęśliwa.

— I jak długo to potrwa?

— Mam nadzieję, że całe życie.

Tamtego wieczoru nie wiedziałem jeszcze, że los da mu tylko dziewięć lat.

Kiedy wróciliśmy do domu, w salonie paliło się światło.

— Ona wciąż tu jest — powiedziała cicho Sarah.