„Zabieram ją do domu.”
Tej nocy o 23:30 zszedłem na dół z miarką krawiecką, latarką i numerem Stevena na szybkim wybieraniu.
Tym razem nie poruszałem się jak człowiek badający dźwięk.
Poruszałem się jak ojciec, który zmarnował osiem lat i nie ma już miejsca na strach.
Studio miało długość dwudziestu pięciu stóp, od drzwi do tylnej ściany.
Zewnętrzna ściana piwnicy miała czterdzieści.
Brakuje piętnastu stóp.
Po lewej stronie pracowni, pod ścianą, stała wysoka półka z książkami. Była wypełniona książkami o projektowaniu, podręcznikami do obróbki metalu i kilkoma tomami historii sztuki, ułożonymi zbyt schludnie, by sprawiać wrażenie naturalnych.
Przykucnąłem i oświetliłem dno latarką.
Kółka jezdne.
Zamykane na małe metalowe kołki.
Obok lewego koła, w połowie schowana za ramą, znajdowała się klawiatura z czerwoną diodą LED.
Cztery cyfry.
Spróbowałem podać rok urodzenia Cassandry.
Czerwony.
Felicji.
Czerwony.
Rok śmierci Małgorzaty.
Czerwony.
Wtedy moja ręka zamarzła.
Rok, w którym Felicia zniknęła.
Wprowadziłem cyfry.
Zapaliło się zielone światło.
Wewnątrz półki rozległ się cichy trzask. Kołki się puściły. Pociągnąłem, a cała półka płynnie się przesunęła, odsłaniając wąski otwór w płycie gipsowo-kartonowej.
Za nim znajdowały się szare stalowe drzwi.
Zamek na zewnątrz.
Zatrzymałem się tak gwałtownie, że aż bolało.
Z drugiej strony usłyszałem cichy, płytki wdech.
Przycisnąłem czoło do zimnego metalu.
„Felicia.”
Cisza.
Potem jakiś dźwięk.
Maleńki, przerywany oddech.
“Tata?”
Moje kolana prawie odmówiły mi posłuszeństwa.
„Kochanie” – wyszeptałam. „To ty?”
Zza drzwi dobiegł szloch, cichy i drżący.
„Tato” – krzyknęła. „Przyszedłeś”.
Sięgnąłem do zamka.
Nade mną rozległy się kroki w kuchni.
Kasandra była obudzona.
Przez jedną straszną sekundę stanąłem między instynktem a strategią.
Każda część mnie chciała natychmiast otworzyć te drzwi, wziąć Felicię w ramiona i nigdy więcej nie pozwolić, aby ten dom ją dotknął.
Ale gdyby Cassandra zeszła na dół i znalazła mnie tam, zanim nadeszła pomoc, to by mnie oszukała. Skłamała. Powiedziałaby, że jestem zdezorientowana, pogrążona w żałobie, niestabilna.
Przeżyła osiem lat dzięki kontrolowaniu pokoju.
Nie dałbym jej ani jednego pokoju więcej.
„Felicio” – wyszeptałam drżącym głosem. „Wzywam pomocy. Nie zostawię cię. Słyszysz mnie? Nie odejdę”.
„Proszę” – wyszeptała. „Nie idź”.
„Jestem tutaj.”
Zadzwoniłem pod numer alarmowy z piwnicy, przyciskając jedną rękę do drzwi.
„Nazywam się Christopher Hayes” – powiedziałem. „Moja córka żyje w ukrytym pokoju w mojej piwnicy. Była tam ukryta od lat. Potrzebuję natychmiastowej pomocy na Ashford Lane 2847”.
Dyspozytor trzymał mnie na linii.
Felicia cicho płakała po drugiej stronie drzwi.
Trzymałem dłoń przyciśniętą do stali.
„Jestem tutaj” – powtarzałem. „Jestem tutaj”.
Dzwonek do drzwi zadzwonił zanim przybyli ratownicy.
Pobiegłam na górę i zajrzałam przez wizjer.
Derek Hamilton stał na moim ganku.
Był chudszy niż mężczyzna z filmu Dorothy, miał bladą twarz i mokre od potu włosy. Ściskał torbę, jakby kryła w sobie coś żywego.
Gdy otworzyłem drzwi, zajrzał do domu.
„Słyszałem, że zadajecie pytania” – powiedział. „Panie Hayes, muszę panu wszystko powiedzieć, zanim tu dotrą”.
W salonie opadł na fotel i wyciągnął z torby pendrive’a.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
