„Przestań mi mówić, jak mam żyć we własnym domu. Nie jesteś moją matką” – powiedziała synowa, kładąc papiery na stole.
„Ten pokój będzie dla Tolika i dla mnie, a ty, Marina, możesz na razie spać na łóżku polowym w kuchni. To tymczasowe” – powiedziała teściowa tak spokojnie, jakby rozmawiała o pogodzie, a nie o mieszkaniu, na które Marina spłacała kredyt hipoteczny przez cztery lata.
Marina zamarła na środku korytarza, wciąż trzymając w rękach torby z zakupami. Mleko, chleb, worek jabłek – wszystko nagle wydało jej się przeraźliwie ciężkie.
„Przepraszam, co masz na myśli mówiąc »twój pokój«?”
Tamara Nikołajewna powiesiła płaszcz na wieszaku – wieszaku Mariny – i odwróciła się z uśmiechem. Miękkim, życzliwym, macierzyńskim uśmiechem. Dokładnie takim, jaki miała, gdy mówiła najgorsze rzeczy.
„Ależ oczywiście, kochanie. Teraz będziemy mieszkać razem. Jesteśmy rodziną.” Starzeję się i trudno mi żyć samemu. Tolik rozumie.
Tolik.
Jej mąż.
Stał za matką, wpatrując się w podłogę i nerwowo bawiąc się rąbkiem swetra. Tego samego swetra, który Marina wydziergała mu na drutach w Nowy Rok.
„Tolya” – zawołała cicho. „Wiedziałeś?”
Spojrzał na chwilę w górę.
Potem znowu w dół.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
