„To powiedz policji.”
Spojrzał na mnie.
Prawidłowy.
Pocierałem czoło.
„Dobra. Nie policja.”
„Są dokumenty” – powiedział. „Dowód. Ubezpieczenie”.
“Gdzie?”
Jego wzrok powędrował w stronę małej drewnianej szafki stojącej przy oknie.
Serce mi podskoczyło.
“Tu?”
„Nie do końca.”
Wstałem i podszedłem do niej. W szafce znajdowała się dodatkowa pościel, zapieczętowane zapasy medyczne i stos książek, które przywiozłem przez te miesiące. Nic więcej.
Vincent patrzył na mnie.
„Egzemplarz Odysei”.
Odwróciłem się.
Stała na dolnej półce. Gruba, twarda okładka z popękanym, niebieskim grzbietem. Czytałem ją w trzecim miesiącu mojej znajomości, bo pamiętałem, jak babcia mawiała, że każdy powinien choć raz usłyszeć o podróży do domu.
Wyciągnąłem to.
Wydawał się cięższy niż powinien.
Moje palce natrafiły na szew wewnątrz tylnej okładki.
„Co to jest?”
„Otwórz.”
Wsunąłem paznokieć pod luźny papier i odkleiłem ukrytą klapkę. W środku znajdowała się płaska, czarna karta pamięci zapieczętowana w folii.
Przez kilka sekund żadne z nas się nie odzywało.
Wtedy zwróciłem się do niego.
„Jak długo to tu stoi?”
“Zanim.”
„Przed strzelaniną?”
Skinął lekko głową.
„Złożyłeś dowody w pokoju szpitalnym, zanim wpadłeś w zasadzkę?”
„Położyłem to w miejscu, gdzie nikt by nie zajrzał, chyba że chciałby czytać trupowi”.
Zaparło mi dech w piersiach.
„Zaplanowałeś to?”
„Nie”. Jego oczy lekko złagodniały. „Miałem nadzieję”.
Coś we mnie się przekręciło.
Przez sześć miesięcy wierzyłem, że to ja wybieram książki.
Może tak.
Być może tak.
Być może oba te założenia byłyby prawdziwe w taki sposób, że pokój nagle wypełniłby się niewidzialnymi nićmi.
„Co na nim jest?”
„Imiona. Przelewy. Wiadomości. Wystarczająco dużo, żeby powstrzymać Marco przed zabraniem wszystkiego.”
„Dlaczego nie dać tego doktorowi Mercerowi?”
„Bo nie wiem, komu ona ufa.”
„Ale mi ufasz?”
Jego wzrok wpatrywał się w moje z niezręczną stanowczością.
„Usłyszałem, kim jesteś, kiedy myślałeś, że nikt cię nie słucha”.
To nie powinno wystarczyć.
To było zbyt intymne. Zbyt delikatne. Zbyt niesprawiedliwe.
„Nie wiesz o mnie wszystkiego” – powiedziałem.
“NIE.”
„Mogę się bać”.
“Jesteś.”
„Mogłabym odejść.”
Jego wzrok przesunął się po mojej twarzy i po raz pierwszy człowiek kryjący się pod tą reputacją wyglądał na boleśnie niepewnego.
„Mógłbyś.”
Karta pamięci wydawała się w mojej dłoni malutka.
Wystarczająco małe i ciężkie, by zmienić życie.
„Co mam z tym zrobić?”
„Jest taki człowiek, Adrian Vale” – powiedział Vincent. „Adwokat. Nie rodzina. Nie szpital. Ma szare biuro na Wabash i sekretarkę, która nienawidzi wszystkich jednakowo. Dajcie mu to. Tylko jemu”.
„To brzmi jak ta część filmu, w której pielęgniarka podejmuje straszną decyzję”.
“To jest.”
„Przynajmniej to przyznajesz.”
Jego usta wygięły się lekko.
Potem wysiłek zniknął z jego twarzy.
Zacisnąłem dłoń na karcie.
„Pomyślę o tym.”
„Claire—”
Powiedziałem, że pomyślę.
Przyjrzał mi się uważnie, po czym skinął głową.
To był pierwszy raz, kiedy Vincent Romano przyjął moje „nie”.
Miało to większe znaczenie, niż bym chciał.
Nie spałem po zmianie.
Wróciłam do domu, wzięłam prysznic, zrobiłam kawę i usiadłam przy kuchennym stole, podczas gdy poranne światło barwiło ściany na bladożółto. Karta pamięci leżała przede mną obok niezapłaconego rachunku za prąd i obtłuczonego kubka z napisem „NAJLEPSZA PIELĘGNIARKA WSZECH CZASÓW”, prezentu od babci na zakończenie roku szkolnego.
Adrian Vale.
Wyszukałem jego nazwisko na starym laptopie z pękniętym zawiasem. Istniał. Adwokat. Były prokurator federalny. Mała firma. Doskonała reputacja. Żadnej efektownej strony internetowej, żadnej obecności w mediach społecznościowych poza wpisem o firmie i kilkoma zwięzłymi artykułami prawniczymi.
Adres znajdował się na ulicy Wabash.
Zamknąłem laptopa.
Potem otworzyłem je ponownie.
Myślałem o tym, żeby zadzwonić do doktora Mercera. Myślałem o tym, żeby odłożyć kartę pamięci i udawać, że jej nigdy nie znalazłem. Myślałem o tym, żeby rzucić pracę, wyjechać z miasta i zgłosić się do każdego szpitala w promieniu stu mil, argumentując, że samoobrona to też forma inteligencji.
Zamiast tego, o drugiej po południu wsiadłem do pociągu jadącego do centrum.
Biuro Adriana Vale’a znajdowało się na siódmym piętrze starego budynku, w którym unosił się zapach kurzu, papieru i ciepła z kaloryferów. Jego sekretarka była kobietą po sześćdziesiątce o stalowosiwych włosach i czerwonych okularach. Spojrzała na mnie znad oprawek, jakbym przerwał jej prywatną wojnę.
“Spotkanie?”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
