Para z herbaty jaśminowej unosiła się między nami, ale Gita nie patrzyła na swoją filiżankę. Patrzyła przez podwójne okno w mojej kuchni na ogród obok, unosząc rękę, by poprawić okulary w srebrnych drucianych oprawkach.
„O świcie wziął ciężką, spalinową kosiarkę do swoich róż krzewiastych o podwójnym różowym kolorze” – powiedziała, mówiąc z typową dla siebie powolną precyzją. „Dlaczego ktoś miałby to robić z idealnie zdrowymi kwiatami?”
Spojrzałem ponad jej ramieniem w poranne światło Oak Ridge w Ohio. Długie, schludne grządki, które poprzedni właściciele pielęgnowali przez dwadzieścia lat, były zupełnie puste, zredukowane do ciemnej, zagrabionej ziemi.
„Myślisz, że on chce tam coś jeszcze zasadzić?” zapytałam, odruchowo sięgając kciukiem do palca, by nakręcić na nim złotą obrączkę ślubną.
„Wrzucił gałęzie prosto do kosza na śmieci” – powiedziała Gita, odwracając się z powrotem do stołu. „Nie zachował nawet późnych pąków”.
Odstawiłem niebieski ceramiczny czajniczek na korkową podkładkę. Od śmierci Deana w domu panowała o wiele za cisza, a te poranne wizyty Gity były jedynymi chwilami, kiedy kuchnia nie przypominała pustej galerii.
„Czy to dlatego, że jest nowy w okolicy?” – zapytałem.
„Kupił ten dom, żeby go sprzedać, Sloane” – powiedziała Gita, powoli popijając herbatę. „Taki mężczyzna nie dba o glebę. Liczy się tylko to, co może oczyścić i sprzedać”.
„Myślisz, że zostawi starą jabłoń w spokoju?” zapytałem, patrząc na ciężkie, obciążone owocami gałęzie drzewa, które Dean posadził latem przed swoją śmiercią.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
