W trzydziestym ósmym tygodniu ciąży błagałam męża, żeby mnie nie zostawiał samej. Mimo to spakował się i poleciał na wakacje z matką. „Niech sama urodzi dziecko” – śmiali się, jakby mój strach był dla nich rozrywką. Kilka dni później wrócili opaleni, uśmiechnięci i ciągnący za sobą luksusowe walizki. Ale drzwi wejściowe nie chciały się otworzyć. Ich karty się zawiesiły. Telefony pękały w szwach od nieodebranych połączeń. A prawda, która czekała w środku, zniszczyła wszelkie ślady ich uśmiechów.
Część 1
W trzydziestym ósmym tygodniu ciąży błagałam męża, żeby mnie nie zostawiał samej. Carter pocałował matkę w policzek, uniósł ich identyczne designerskie walizki i zaśmiał się, jakby mój strach był najzabawniejszą rzeczą w tym domu.
„Proszę” – powiedziałam, stojąc boso w holu, z ręką pod brzuchem. „Lekarz powiedział, że mogę zacząć rodzić lada dzień”.
Diane, moja teściowa, poprawiła okulary przeciwsłoneczne na swoich srebrnych włosach. „Kobiety rodzą od zarania dziejów, Emmo”.
Carter uśmiechnął się złośliwie. „Przeżyjesz weekend”.
„Weekend na Arubie” – poprawiła Diane z uśmiechem. „Nie mów, żeby to brzmiało tragicznie”.
Spojrzałam na męża, szukając mężczyzny, który kiedyś płakał podczas naszego pierwszego USG. Znalazłam tylko niecierpliwość.
„A co jeśli coś się stanie?” zapytałem.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
