A Fedra spała w ogrodowej szopie.
Otwiera drzwi. Jego walizka spada. Wszyscy zamierają.
Przechodzi przez dziedziniec, klęka obok żony i delikatnie ją unosi. Jest lekka jak liść. Powtarza jego imię, ściskając jego kurtkę, jakby bała się, że znowu odejdzie.
Potem pojawiło się pytanie, którego się obawiał: „Na co ona jest chora?” Phaedra położyła dłoń na jego piersi. „Na raka”. Jedenaście miesięcy. Tylko dwie konsultacje zostały sfinansowane w ciągu jedenastu miesięcy.
