W gabinecie unosił się delikatny, intensywny zapach starzejących się dębowych beczek spływających z pobliskiej linii rozlewniczej, przypominający tysiące galonów bourbona spoczywających w ciemnych magazynach. Julian Frost przechadzał się wąskim korytarzem mojego gabinetu, a skórzane podeszwy jego butów skrzypiały na perskim dywanie. Wysokie okna skrzydłowe Blackridge Manor wychodziły na jałowe pastwiska porośnięte niebieską trawą, ale Julian nie spuszczał wzroku z kremowego bilansu, który trzymał w dłoniach.
„Dokładnie dziewięćdziesiąt tysięcy dolarów, Ethan” – wyjąkał Julian, a jego palce drżały, gdy polerował okulary w drucianej oprawce szerokim końcem niebieskiego jedwabnego krawata. „Przelew wychodzący z naszego głównego konta konsultingowego. Brak faktury. Brak zlecenia. Nic. Po prostu zniknęło z naszej kasy operacyjnej”.
Siedziałem za dębowym biurkiem i pocierałem lewą skroń, w której zacząłem czuć tępy, rytmiczny ból.
„Kto zainicjował transfer, Julian?” – zapytałem powoli i rozważnie.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
