„Pasza!” – szturchnęłam męża w bok, a serce podskoczyło mi do gardła. „Pasza, ktoś jest w kuchni!”
Huk. Garnki grzechoczą. Siódma rano, sobota – jedyny dzień, kiedy można się wyspać.
„Mmm…” Pasza zakrył ucho poduszką. „Śpij. To mama”.
— Co mamo?! Co masz na myśli, mamo?!
Nie zdążyłem dokończyć: drzwi sypialni otworzyły się szeroko, bez pukania.
— Młodzi, wstawajcie! Przyniosłem pasztecik z kurczakiem, jest jeszcze gorący, piekę go od piątej rano! Jest prawie ósma, a oni wciąż tam leżą!
Podciągnęłam koc pod brodę. Leżałam tam, mrugając oczami. W drzwiach stała Tamara Iwanowna, już ubrana w mój fartuch na swoim swetrze, gospodyni domu.
– Tamaro Iwanowno, śpimy… Jak się tu dostałaś?
„Mam swój własny klucz, jestem matką!” powiedziała dumnie. „Kto ma przyjść, jeśli nie ja? Wstawaj, ochłonie!”
I weszła do kuchni triumfalnym krokiem. A ja leżałem i myślałem: jak mam komuś wytłumaczyć, że sobota jest dla ludzi święta?
Cała rodzina jadła śniadanie o ósmej rano w weekend. Zapiekanka z kurczakiem, muszę przyznać, była pyszna. Po prostu nie czułam jej smaku: siedziałam i słuchałam, jak mi powtarza, że sól jest w złym miejscu, że za ciasno zaplatam włosy Varyi i że zasłony w kuchni „już nie są modne; mam oko na tiul dla ciebie”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
