W pokoju wciąż unosił się delikatny zapach jego wody po goleniu. Zegarek leżał na komodzie. Kapcie stały obok łóżka. Na stoliku nocnym leżała książka, którą przeczytał do połowy, jakby miał po nią później wrócić.
I wtedy to zobaczyłem.
Czerwony przycisk.
Ta sama ściana. Ten sam kształt. Ten sam głupi, błyszczący kolor.
Po prostu na to patrzyłem.
To było śmieszne, jak szybko znów stałem się dzieckiem. Poczułem ucisk w piersi i usłyszałem głos taty tak wyraźnie, że aż przeszedł mnie dreszcz.
Nigdy nie dotykaj tego przycisku.
Ale go już nie było.
I nagle poczułem złość.
Wściekły na śmierć. Wściekły na ciszę. Wściekły na wszystkie głupie, małe tajemnice, które ludzie po sobie zostawiają, jakby mieli nieskończenie dużo czasu, żeby się później wytłumaczyć.
Podszedłem do łóżka i stanąłem nad przyciskiem.
„Co ty w ogóle zrobiłeś?” – mruknąłem.
Jakaś głupia część mnie wciąż spodziewała się czegoś dramatycznego. Ukrytego pokoju, gwałtownie otwierającej się zamkniętej szuflady, alarmu paniki i może po prostu światła gdzieś w piwnicy. Czegoś.
Nacisnąłem.
Nic się nie stało.
Czekałem.
Nadal nic.
Nacisnąłem jeszcze raz.
Nic.
Właściwie się zaśmiałem, ale niepewnie.
“Poważnie?”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
