Sophie dożyła szesnastych urodzin.
Wtedy jej zdrowie było już znacznie bardziej kruche i wiedzieliśmy, że czas zaczyna mieć inne znaczenie.
Ale nie pozwalała, by każda rozmowa dotyczyła choroby.
Na szesnaste urodziny kazała Danielowi kupić siedemnaście świeczek.
— Masz szesnaście lat — przypomniał jej.
— Wiem.
— To dlaczego siedemnaście?
Uśmiechnęła się szeroko.
— Jedna jest na przyszły rok. Rezerwuję ją.
Daniel odwrócił głowę, żeby nie zobaczyła, że płacze.
Kilka miesięcy później Sophie trafiła do szpitala.
Tym razem nie było żadnych dokumentów z pytaniem, czy chcemy ją zostawić.
Było tylko jedno krzesło po każdej stronie jej łóżka.
Daniel siedział na jednym.
Ja na drugim.
I żadne z nas się nie ruszało.
Pewnego wieczoru Sophie poprosiła mnie, żebym wyjęła z szuflady złożoną kopertę.
Na przodzie napisała:
DLA MAMY I TATY — JESZCZE NIE.
Nienawidziłam tych dwóch ostatnich słów.
Sophie zmarła dziewięć dni później.
Miała szesnaście lat.
Daniel trzymał ją za jedną rękę.
Ja trzymałam drugą.
Przez jedenaście lat błagaliśmy o dziecko, a kiedy w końcu je dostaliśmy, szesnaście lat nagle wydało się niewyobrażalnie krótkim czasem.
Czekaliśmy prawie miesiąc, zanim otworzyliśmy jej kopertę.
W środku znajdowała się jedna kartka zapisana nierównym pismem Sophie.
Napisała:
„Proszę, nie spędźcie reszty życia, mówiąc, że żyłam za krótko. Wiem, że nie dostałam tylu lat co inni ludzie, ale dostałam was. Miałam urodziny, szkołę, przyjaciół, muzykę, koktajle mleczne, ocean, głupie żarty i dom, w którym zawsze wiedziałam, że jestem kochana.”
Musiałam przestać czytać, bo przez łzy nic już nie widziałam.
Daniel czytał dalej.
Na samym dole Sophie napisała jeszcze jedno ostatnie zdanie.
„A tato, dziękuję, że nie podpisałeś tamtego dokumentu.”
Daniel przycisnął list do piersi i zaczął płakać mocniej niż kiedykolwiek od dnia, kiedy dowiedzieliśmy się, że jestem w ciąży.
Czasami nadal myślę o tamtym wejściu do szpitala.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
