Podłoga zdawała się przechylać pod moimi stopami. Ciężki szklany pojemnik z ulubionym lunchem Bena nagle poczuł się w moich rękach zimny jak kamień.
“Powiedziałeś mi co, Arnold?” Mój głos był ledwie szeptem, a mimo to rozbrzmiewał przerażająco wyraźnie w cichym korytarzu. “Gdzie jest mój mąż?”
Arnold nie odpowiedział od razu. Połknął mocno, wycierając zabłąkaną łzę tyłem rękawa i wyciągnął rękę, aby delikatnie wyjąć torbę z moich drżących rąk. Położył go na biurku pielęgniarki, chwycił mnie za ramię i odprowadził z szepczącego personelu do prywatnego pokoju konsultacyjnego za rogiem.
“Arnold, przerażasz mnie,” Powiedziałem, puls wali mi po żebrach jak uwięziony ptak. “Czy jest na operacji? Czy był wypadek? Czy Ben nie żyje?!”
“Nie! Nie, Clara, on nie umarł” – powiedział szybko Arnold, podnosząc ręce, żeby mnie uspokoić, choć jego własny głos się trząsł. “On jest… jest na górze, na Oddziale Zaawansowanej Onkologii. Pokój 412.”
Cios, jaki zadała onkologia, był jak cios fizyczny. Powietrze zardzewiało mi w płucach, odchodząc z zapartym tchem i zawrotami głowy.“
Onkologia?” Powtarzam, słowo to smakuje mi w ustach jak popiół. “Dlaczego Ben miałby studiować onkologię? Praca z chirurgii dziecięcej.”Arnold zamknął oczy na długą chwilę, biorąc głęboki, drżący oddech. “Ponieważ osiem miesięcy temu Ben stracił przytomność podczas dwunastogodzinnego zabiegu. Przeprowadziliśmy testy, Clara. Gruczolakorak trzustki w stadium IV. Już miał przerzuty.”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
