Następnego ranka na lotnisku David siedział przy stanowisku odprawy z małą papierową torbą na siedzeniu. Nie podszedł do mnie. Po prostu wstał, gdy podszedłem bliżej, i podał mi książkę, którą zostawiłem w restauracji poprzedniego wieczoru.
„Klara powiedziała, że mam cię puścić.”
„Ona jest rozsądna.”
“Dokuczliwie.”
Włożyłam książkę do torby. „Przykro mi, że poznałem cię dzięki kłamstwu” – powiedział.
„Ja też.”
„Ale nie żałuję, że cię poznałem.”
Nienawidziłem tego, że tak dokładnie zrozumiałem to zdanie.
„Nie mogę ufać temu, co wydarzyło się w tym tygodniu” – powiedziałem.
“Ja wiem.”
„I nie będę nagrodą pocieszenia za to, co nasi małżonkowie sobie zrobili”.
„Nie jesteś.”
„Nie możesz o tym decydować.”
„Masz rację” – powtórzył. Bez obrony. Tym razem też bez argumentów. Potem wręczył mi małą karteczkę ze swoim adresem i numerem telefonu. „Jeśli nigdy się do mnie nie odezwiesz, zrozumiem”.
Przyjąłem to. Nie jako obietnicę. Nawet nie jako nadzieję, tak naprawdę. Po prostu jako wybór, który będę mógł podjąć później, na własnych warunkach, kiedy tylko uznam, że będę na to gotowy. Potem wsiadłem do samolotu do domu.
Przez trzy miesiące nie dzwoniłam do niego. W końcu opowiedziałam Rebecce wszystko – o jedzeniu, wodzie, absurdalnej mapie do góry nogami i wreszcie o liście Michaela. Najpierw się rozpłakała, potem wściekła, a na końcu zapytała, czy żałuję, że w ogóle pojechałam na Maltę.
„Nie” – odpowiedziałem, a ta odpowiedź zaskoczyła nas oboje w równym stopniu.
Zaczęłam terapię. Dołączyłam do grupy spacerowej z kobietami o dwadzieścia lat młodszymi ode mnie. Zniszczyłam całą tacę ciastek na kursie gotowania, na który zapisałam się pod wpływem impulsu. Mówiłam „tak” na rzeczy, które nie miały absolutnie nic wspólnego z Davidem, a które, bardziej niż cokolwiek innego, miały o wiele większe znaczenie, niż się spodziewałam.
Dziewięćdziesiątego trzeciego dnia napisałam do niego prawdziwy list, na papierze, nie e-mail. Powiedziałam mu, że nie wybaczyłam mu sposobu, w jaki podszedł do mnie na tym dziedzińcu, że rozumiem, dlaczego chciał sam uzyskać odpowiedzi i że zrozumienie czegoś nigdy nie jest tym samym, co usprawiedliwienie. Potem zadałam mu jedno pytanie: Gdybyśmy się spotkali ponownie, czy mógłbyś to zrobić, nie wiedząc, kim jestem?
Odpowiedź nadeszła dwa tygodnie później. „Nie. Ale mógłbym spędzić resztę życia, dowiadując się, kim jesteś, zamiast zakładać, że już wiem”.
Czytałem ten tekst więcej razy, niż kiedykolwiek przyznam się komukolwiek, a potem do niego zadzwoniłem. Dwadzieścia minut za pierwszym razem. Czterdzieści w następnym tygodniu. Trzy miesiące później przyleciał, żeby spotkać się ze mną osobiście, zatrzymał się w pobliskim hotelu i pozwolił Rebecce przesłuchać się jak detektyw, zanim jeszcze raz zobaczyłem go twarzą w twarz. Pokochał ją od pierwszego wejrzenia, a ona to wyczuła.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
