Ten uparty wyraz twarzy.
„Czy było tam jej imię?”
Dana odwróciła wzrok.
„Mówiłeś, że słyszałeś imię Gii.”
Nerwowo pocierała pasek.
Potem powiedziała: „Było coś jeszcze”.
“Co?”
„Podszewka pękła lata temu. Kiedy próbowałem ją naprawić, poczułem coś ukrytego w środku”.
Ledwo mogłem oddychać.
Dana otworzyła torbę.
Odsunęła okulary przeciwsłoneczne.
Krem przeciwsłoneczny.
Portfel.
Książka w miękkiej oprawie.
Następnie sięgnęła do wąskiej wewnętrznej kieszeni i wyjęła przezroczystą plastikową koszulkę.
W środku znajdowało się zdjęcie.
Moje ręce zaczęły się trząść jeszcze zanim ona zdążyła mi ją podać.
Gia.
Starszy.
Niewiele starszy.
Może osiemnaście.
Może dziewiętnaście.
Jej włosy były krótsze.
Jej twarz stała się szczuplejsza.
Siedziała na schodach ganku, podciągając kolana do klatki piersiowej.
I uśmiechała się.
Naprawdę uśmiechnięty.
Zakryłem usta.
“Boże.”
Przez szesnaście lat wyobrażałem sobie wszystkie możliwe koszmary.
Sale szpitalne.
Pobocza dróg.
Groby.
Zamknięte domy.
Ale ona tam była.
Żyła, mimo że zniknęła.
Odwróciłem zdjęcie.
Niebieskim atramentem napisano dwa słowa.
Nadal tu jestem.
Od razu rozpoznałem ten charakter pisma.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
